Vulcain et Elie



La fidélité est devenue un art goth, ou argot - regroupant des individus vivant hors des normes et du protocole, a qui l'on peut prêter l'épithète de voyous, c'est à dire de voyants, ou plus expressif encore, de fils ou d'enfants du Soleil.
C'est bien pourquoi, comme œuvre d'Esprit, elle sait qu'elle est devenue une cathédrale qui s'effondre déjà, de n'être pas plus visitée, et qui résiste au temps, en toute proportion, de l'être encore un peu.

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Composite

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De ce carré d'érable aux effluves azurées Les regards s'interrogent à sa surface, enfin, De ce rouge carré, nul œil n'a mesuré Ni au ciel et plus haut, son début ou sa fin Non pas cette escarmouche entre les politiques, Pas plus qu'un syndicat manœuvrant quelques jeunes Pas la hausse évoquée des lycées mercatiques Ni la loi matraqueuse et, suivant, quelques jeûnes Forment un tableau conforme aux rouges de la rue Sont une mosaïque aux mêmes tons qu'ici Et représentent, en un , les chemins parcourus Les panneaux là, levés contre des inerties Alors, si Mon réal, je te devais un texte Eût-il fallu des mots, ou reproduire un son Des casseroles et des marmites à l'unisson ? Je cherche et je ne vois aucun autre prétexte
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Douance

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Tout en ma maigre forme étonne l'inertie Et je surprends mon esprit d'exister encore Mais de rien, je déterre une force infinie - Les vagues de la nuit n'ont pas détruit mon corps. Tout, en mon faible esprit consterne la raison Moi qui connait - un peu - les tréfonds de mon âme Sait combien je voudrais tomber en pâmoison Contredire, un instant, ma résistance infâme Aux coups l'on s’accommode ainsi qu'un étrier Mais de celui d'avoir ne sais-je m'habiller Et j'avance en voulant écrire davantage. Car embrasser vraiment, de fureur ma douance  - À ne pas succomber, me permet l’existence - Et l'indolence acquiesce à mes accès de rage.
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Des anges

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Qu'ai-je donc rencontré, baignés mes yeux de fange ; De merveilleux humains, des humains lumineux Dans un filtre de boue ; le physique épineux À nos sens éphémères est le malin de l'ange. Qu'ai-je donc émacié, qui n'était point charnu, En si las sentiments criés jusqu'au matin De ma gorge d'hier ? À l'émoi ponantin Plus rien n'est à coucher et suffisant, le nu. Voyez-vous que je vois, d'archangéliques mots, Les amis, l'éphémère en minois bien connus, Ce qu'il reste de rien une fois advenus Les emmerdes du monde. En réflexion d'émaux Ainsi que l'or, à l'heure nocturne piégée, S'extraient du ténébreux de sérieux passagers.
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