Vérité Principielle, au désir qui la meut D'un été temporel et d'une plaie spatiale Occulte à nos iris cette échine absidiale Et de nos mains, le plan qui en nos traits s'émeut ! Fidélité du ciel, aux rapports baptisés De la dimension Une - mon amas, ma fortune ! Que n'ai-je en la chair quelque vision opportune Qui puisse maint éclats au jour d'hui révéler Dans la triste semence où nous comptons mesure. Phydias au panthéon complétement abjure Une mode éphémère ou l'art amuse un ton Si vainement humain ! Si vainement pensé Distant, trop, de l'inspir et de l'extase ansée Que des mains bien salies seules sculptent au fronton.