Félin songeur, a ses heures...

Dans chaque identité réside une équation Au prémisse altéré de plusieurs variables Il m’apparaît fictif (et très peu résolvable) Qu'une loi, en nos yeux, joignent ces conditions. Bien des complexités se font insaisissables Et le moindre détail est issu d'une action : La liberté, au vent, est une abréviation Des courants, du relief- nous dit un lœss friable. Par ce nœud exigeant qu'on accepta le doute Ce magique ingrédient, qui en saveur ajoute : La cause de tout mot demeure ésotérique. Je ne vois d'autres choix que les joies et colères Que revêt un manteau d'excuses parcellaires Devant l'immensité d'un dessein algébrique.

L'intime conviction d'une tasse remplie C'est l'ignorance pleine et la foi corrélée Dans l'absolue substance et l'éclat constellé Du vin qui la compose et qui l’enorgueillit La tasse vide, au fond, n'a rien de singulier Son contour qui parait si nu n'est pas pervers Son esprit aéré au monde s'est offert (Quelque peu dévêtue, et bien démaquillée.) Qui saura, parmi nous, la plus comble choisir : Vider de sa substance un rapide désir Ainsi que font les gens qui vivent une fois ? Ou qui démontrera qu'attendre un prochain vers Au seuil de nos mémoires, a si peu recouvert ; Qu'on boit différents vins, au goulot quelquefois.