Poévie II





Quand, prenant notre main, la plume agit pour nous
Ainsi que maintenant, c'est un souffle extérieur
Élusif, agissant, qui cette encre dénoue
La tête et puis le temps n'en sont contributeurs

L'histoire, épistolier, pèse quelque quatrain
Une autre n'eût été cette arcade imprévue
C'est ainsi que ces mots sont à Ma Muse astreints
Ils ne viennent de moi, mais de notre entrevue

Tant intime et prégnant, inspiré en ce souffle
Les lettres sont des fibres et je ne vois plus qu'Elle
Me nourrit cet union si précaire est ma roufle
Le temps n'existe plus tellement Elle est belle !

Et je voudrai soudain ma vie pareille à ce
Poème qui s'écrit sans l'illusion de mon
Libre-arbitre et de mes anges, - ou d'autres démons,
Je la voudrai vécue à ce point paresseux

Près d'Elle - qui déjà, donne un sens à ce trait -
Et par Elle, poussé dans ce zéphyr ardent
Je veux la fin issue de ce même accident
Qui m'abstient de la mort pour saisir Son attrait.

Commentaires

  1. Cochonfucius16 mars 2012 à 03:17

    Si j'étais un vieux moine, occupé à creuser
    Ma tombe en prévision de ma mort éternelle,
    Je songerais au vin dont j'ai tant abusé
    Et aux livres dont j'ai surchargé ma cervelle.

    Si j'étais un vieux moine atteint de tremblements,
    Bientôt paralysé, ne pouvant colmater
    Le désir insensé qui le prend nuitamment
    Quand d'invisibles yeux sur son coeur ont brillé,

    Alors je chercherais dans les textes mystiques
    Le moyen pour mon coeur de reprendre raison.
    Mais je n'y trouverais que des voix prophétiques
    Dont l'écho ferait ombre à ma méditation.

    L'homme est impermanent, le monde est éternel.
    Presque rien n'est connu par une introspection,
    Et lorsque nous portons un verdict solennel,
    Nous laissons trop parler ignorance et passion.

    Si responsable fut le prince de sa rose,
    Pourquoi la plongea-t-il dans la mélancolie ?
    Il ne lui écrivit, ni en vers, ni en prose,
    Non plus au dernier jour, quand il perdit la vie.

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