L



Tandis qu'entre ses lignes, explorant, mon regard,
Son profond caractère - soulevé d'intuitions -,
Qu'écarlate, advenu - ce silence fuyard
De honte dévora la noble élévation.

Tandis que ne sont plus ces escomptes qui furent
Entre nous découverte - et de nous jurement
Regretterai-je à l'aube les silences qui durent
Regretterai-je enfin le reflet blondoyant -

Dont des charges éludent notre causerie ?
Tout les matins sitôt suant de ces maux très
Précieux autant que rares, ces éclats, quelques traits

Nous étant très communs, et ce n'est plaidoirie
Que réciproquement les lignes constater :
Des ombres fuyantes en océans agités.

Commentaires

  1. Cochonfucius23 février 2011 à 02:07

    Le sens d'une écriture, il est dans le regard
    D'un lecteur appliqué à lire entre les lignes.
    Dans son esprit limpide, il assemble les signes,
    Et la révélation lui parvient, tôt ou tard.

    S'il croit trouver parfois les effets du hasard
    Dans une prose, et dit, avec un oeil qui cligne:
    "Cet auteur nous soumet des jeux de mots indignes!",
    Qu'il voie d'un peu plus près cet apparent bazar

    Où son application finira par trouver
    De quoi être d'accord, de quoi désapprouver ;
    Du sens, quoi qu'il en soit, appelant la réplique.

    Exception : si l'auteur raconte un cauchemar
    Venu le tourmenter au fond de son plumard ;
    Les rêves ne sont pas des propos qu'on explique.

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  2. Curare-23 février 2011 à 06:30

    "Les rêves ne sont pas des propos qu'on explique " ?? Ha bon..

    Je suis songeuse ..messieurs-

    Pas de battement de coeur, pas 1 sourcil interrogateur 1 sursaut de plaisir ..

    Propos assomants pour l'assommée ..

    Merci-

    RépondreSupprimer

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