Félin songeur, a ses heures...

Je m'en vais vivre un rêve avec elle et voilà Pourquoi j'écrirai mieux quand je l'aurai vécu Pas que j'omette un vers, ou deux, si toutefois Il en est un qui puisse autant me mettre à nu ! Si le lit de Tunis nous offre une évasion Au sud, nous irons ! Comprendre sa beauté Sous l'angle équatorial est ma priorité A Praslin,pour sceller mon unique vision Pour les temps à venir ! Nous saluerons dans l'eau Comme un pinceau, la toile de communs amis Observerons l'étoile étrange, qui, la-haut, Nous offre de saisir l'éclat qu'elle a promis

Sous la lune de l'océan indien, je trouve    La force de te dire un instant ce qu'éprouve   Toujours la même envie, folle, trop, de te faire    Ce poème qui dit la vie dans le miracle   L'amour sous les étoiles, où t'embrasser serait    Quoi que doux, le début d'un très commun spectacle   Qu'un doux préliminaire à l'assaut répété    Des mes mots partageant la passion mandatée   De mon corps amoureux, vibrant à ta mesure    Et décrivant bien de tes cheveux, la frisure   Dans ton corps que la vie cambre sans s'arrêter    Ta crinière, elle aussi ! ondoyante et sans fin   Je toucherai du doigt la vérité, enfin    Du mystère en lequel tout deux avons tatoués   Sur tes jambes et ton ventre, et ta bouche, en ton sein    Notre union, de chatons et de vénusté, ceint   Achèverai la nuit d'extase partagée    Dans un tercet final au sonnet que j'ente...

'Vers', plus qu'un petit mot, est question poétique Car la prose eût été le support du moyen Nous ne connaissons l'Homme et tout ce qu'il implique Fantasmons l'éventuel sans connaître demain 'Vers' est donc ce tercet que je n'ai entrevu Au moment où ces lignes ont trouvées leur coursier Nous posons quelques mots, mais ils sont imprévus Nos attentes à la fin s'en trouvent émaciées Et le fond apparaît, semble-t-il, à nos yeux Quand d'assez haut, la forme a trahi son adieu À notre escompte, vers le besoin d'aujourd'hui Si une activité arrive à nous enfin La forme de sa vague est comme un écrivain Composée de fragments qui ne viennent de lui

Map of the problematique     L'extension cartésienne est lue mais point n'existe Un peu comme un tableau dépeint la souvenance L'on peut, en notre esprit, l'écrire à convenance Mais les yeux n'ont perçu que les lois les plus tristes Un coucher de soleil ne tient dans un bocal Une philo pratique en exclu la beauté Quoique n'omettant rien qui pourrait l'exploiter Ce système égaré de pulsions corticales Et la fait éclater, pour chacun, chaque jour Cette réalité qui n'octroie de séjour Qu'aux vues libérées d'attachements confortables Toujours, Sum ambulans n'est Sum ambulatio N'a-t-il jamais vécu ? Descartes à pensé, trop Lui, qui aurait pu faire un poème friable

Revisiter d'antan le carrefour étroit Y retrouver l'émoi recouvert par le temps C'est n'est pas espérer, ni n'est terrible en soi Que d'être spleenétique et parfois militant L'on rappelle un accord au souvenir qui l'a Façonné : maintenant que d'antan est ailleurs Je ne recherche plus les idées, mais voilà Ce que nous recherchions vraiment est le penseur Il en fut quelques-uns qui pansèrent vraiment Et je reviens ici pour leur rendre un hommage - Cet air est plus vivant que les vieilles images Nous les raviverons d'un pourpre dans le vers   Car il manque au rouage un pignon de droiture Et au pluvian cette féline signature

L'on cesse d'exister non pas après novembre Mais quand à l'or il manque une fidélité Vous vouliez un fardeau, vous croyant forts de membre ? Le cœur du ciboulot, vous n'avez exploité. Si l'on cause et l'on aime, on déchire et on casse Tout un puzzle humain ouaté tant qu'on s'insert Ce monde qu'on s'invente est-il toujours loquace ? Et si rien n'y est dit, est-il jamais sincère ? Dans le cercle de ceux qui ont reçu la vie Ainsi qu'une blessure assez divulgatrice Ne défendent-ils pas cette trop rare envie Du suicide de guérir cette cicatrice ? Allons, novembre n'est jamais un très bon mois Si décembre se fait plus doux, excusez-moi, Pour promptement achever une lassitude -   La retraite est une activité inutile En famille, ne seriez dans la solitude Ni ne seriez géni-al - mais en quoi est-ce utile ?

La Féline Mystique est à l'esprit adulte Philosophale pierre et ingrédient magique La compresse du temps qui coule, hémorragique Tendance à moi stoppée en l'immortel occulte De sa fauve crinière et son teint majestueux Je plonge en sa substance et mon cœur en grossier Métal à enrichir, cet habituel acier Que le feu assouplit, ressort clair et verveux. Si je dois louer alors une alchimie puissante À la horde des loups que le mensonge agit C'est le ton éclairé de notre analogie Et surtout ce qu'aucun mot ne peut approcher ! Seul, un peu, de mon cœur l'avait prévu l'oracle : Car je l'ai rencontré, la vie est un miracle