Pot pourri
Déconfit - trop confus - des confits qu'elle fît Et quelle fût - le cochon se fourvoie mais fît Du diffus charafi - et mélangeant les fûts Cependant un profit d'enseignements profus. Qu'elle fût - mais qui ? Maintes fois - plutôt qu'une - nous serions nous épris De l'autre si, d'antan, nous n'eussions pas tardé Autant à enhardir les souffles évadés Par une confidence offerte à nos esprits Eus-je jamais donc pu déceler, pénitente, La forme de tes mots, ou ces plaies engagées En réflexion d'émaux, et des maux partagés En un si bref accord aux issues hésitantes ? Si rares, les alcools diluant de nos vers Les funestes nuances, l'esseulé caractère - Ivres de regards et de jeux en cet espace S'induire, fallait-il, en d'inconnues issues D'un 'je' nous dont nous saurons la cause décousue Un jour - et de nouveau le temps sera loquace