Félin songeur, a ses heures...

Sous la lune de l'océan indien, je trouve    La force de te dire un instant ce qu'éprouve   Toujours la même envie, folle, trop, de te faire    Ce poème qui dit la vie dans le miracle   L'amour sous les étoiles, où t'embrasser serait    Quoi que doux, le début d'un très commun spectacle   Qu'un doux préliminaire à l'assaut répété    Des mes mots partageant la passion mandatée   De mon corps amoureux, vibrant à ta mesure    Et décrivant bien de tes cheveux, la frisure   Dans ton corps que la vie cambre sans s'arrêter    Ta crinière, elle aussi ! ondoyante et sans fin   Je toucherai du doigt la vérité, enfin    Du mystère en lequel tout deux avons tatoués   Sur tes jambes et ton ventre, et ta bouche, en ton sein    Notre union, de chatons et de vénusté, ceint   Achèverai la nuit d'extase partagée    Dans un tercet final au sonnet que j'ente...

'Vers', plus qu'un petit mot, est question poétique Car la prose eût été le support du moyen Nous ne connaissons l'Homme et tout ce qu'il implique Fantasmons l'éventuel sans connaître demain 'Vers' est donc ce tercet que je n'ai entrevu Au moment où ces lignes ont trouvées leur coursier Nous posons quelques mots, mais ils sont imprévus Nos attentes à la fin s'en trouvent émaciées Et le fond apparaît, semble-t-il, à nos yeux Quand d'assez haut, la forme a trahi son adieu À notre escompte, vers le besoin d'aujourd'hui Si une activité arrive à nous enfin La forme de sa vague est comme un écrivain Composée de fragments qui ne viennent de lui

Map of the problematique     L'extension cartésienne est lue mais point n'existe Un peu comme un tableau dépeint la souvenance L'on peut, en notre esprit, l'écrire à convenance Mais les yeux n'ont perçu que les lois les plus tristes Un coucher de soleil ne tient dans un bocal Une philo pratique en exclu la beauté Quoique n'omettant rien qui pourrait l'exploiter Ce système égaré de pulsions corticales Et la fait éclater, pour chacun, chaque jour Cette réalité qui n'octroie de séjour Qu'aux vues libérées d'attachements confortables Toujours, Sum ambulans n'est Sum ambulatio N'a-t-il jamais vécu ? Descartes à pensé, trop Lui, qui aurait pu faire un poème friable